El Almaherida
No queda nada en que creer,
ni nada que crear.
Caminos que he de recorrer
van a ningún lugar.
Pero este valle de lágrimas amargas . . .
No es la ciudad, no es la desilusión.
Es esa especie de teatro en el
decir que si, cuando se siente no
y así olvidarnos que la muerte espera al fin.
Y el tiempo es lo único que corre en contra de mí.
Saber que nada importa ya
y todo cuente igual.
Sentir que esto ya pasó,
no poder olvidar el almaherida.
No es la ciudad, no es la desilusión.
Es esa especie de teatro en el
decir que si, cuando se siente no
y así olvidarnos que la muerte espera al fin.
Y el tiempo es lo único que corre en contra de mí.
O Almaherida
Não há nada de acreditar,
nada a criar.
Eu tenho que atravessar estradas
ir a qualquer lugar.
Mas este vale de lágrimas amargas. . .
Não a cidade não, decepção.
É esse tipo de teatro no
que, se, quando você não sente
então esqueça que a morte aguarda o fim.
E tempo é tudo o que vai contra mim.
Sabendo que nada importa agora
e toda a contagem igual.
Sinto que este é mais,
almaherida não posso esquecer.
Não a cidade não, decepção.
É esse tipo de teatro no
que, se, quando você não sente
então esqueça que a morte aguarda o fim.
E tempo é tudo o que vai contra mim.