Enfunda La Mandolina
Sosegate que ya es tiempo
De archivar las ilusiones
Dedicate a balconearla
Que pa' vos ya se acabo
Y es muy triste eso de verte
Esperando a la fulana
Con la pinta de un Mateo
Desalquilao y tristón
No hay que hacerle, ya estas viejo
Se acabaron los programas
Y haces gracias con tus locos
Berretines de gavión
Ni te miran las muchachas
Y, si alguna te da labia
Es pa' pedirte un consejo
De baquiano en el amor
Que queres, Cipriano
Ya no dan más jugo
Los cincuenta abriles
Que encima llevas
Junto con el pelo
Que fugo del mate
Se te fue la pinta
Que no vuelve más
Deja las pebetas
Para los muchachos
Esos platos fuertes
No son para vos
Pianta del sereno
Y andate a la cama
Que, después mañana
Andas con la tos
Enfunda la mandolina
Ya no estas pa' serenatas!
Te aconseja la chiruza
Que tenes en el bulín
Dibujándose en la boca
La atrevida cruz pagana
Con la punta perfumada
De su lápiz de carmín
Han caído tus acciones
En la rueda de grisetas
Y a compás del almanaque
Se deshoja tu ilusión
Y ya todo te convida
A ganar cuartel de invierno
Junto al fuego de tus recuerdos
En la sombra de un rincón
Bandolim Bainha
Sosegate é hora
Para arquivar ilusões
Dedique-se à balconearla
Isso acabou para você
E é muito triste ver você
Esperando pelo cara
Com a aparência de um Matthew
Desalquilao e Triston
Para não ser feito, você é velho
Os programas terminaram
E você agradece com seu povo louco
Gabion Berretines
As meninas nem olham para você
E, se alguém lhe der labia
É para pedir conselhos
De baquiano apaixonado
O que você quer, Cipriano
Eles não dão mais suco
Os cinquenta abril
O que você está carregando
Junto com o cabelo
Que eu escapei do companheiro
Parecia você
Isso nunca volta
Deixe os pebetas
Para os meninos
Esses pratos principais
Eles não são para você
Pianta do Sereno
E ir para a cama
Amanhã
Você tosse
Bainha do bandolim
Você não é mais pa serenatas!
A chiruza aconselha você
O que você tem no bulín
Desenho na boca
A ousada cruz pagã
Com a ponta perfumada
De seu lápis carmim
Suas ações caíram
Na roda de camisetas
E a tempo com o almanaque
Sua ilusão é desfolhada
E tudo já combina com você
Para ganhar o trimestre de inverno
Pelo fogo das suas memórias
Na sombra de um canto
Composição: F. Pracánico / H. Zubiría Masilla