Gorriones
La noche compadre
Se ha ido barata
Y pinta la guía
Del Sol en el cielo
La Luna es la bruja
Fulera que raja
Y el Sol una rubia
Que se suelta el pelo
El Sol es la diana
Que trae la alegría
La suave alegría
De la vida nueva
La pilcha caliente
Que se pone el día
Cuando sale triste
De su oscura cueva
El Sol es el poncho
Del pobre que pasa
Mascando rebelde
Blasfemias y ruegos
Pues tiene una horrible
Tragedia en su casa
Tragedias de días
Sin pan y sin fuego
Nosotros gorriones
Del hampa gozamos
Su amistad sincera
En días de farra
Que importa la guita
Si adentro llevamos
El alma armoniosa
De veinte guitarras
Nosotros cantamos
Con nuestra miseria
El hino a los libres
Del verso sonoro
Sin tenerle envidia
Al canto miseria
Del pobre canario de la jaula de oro
Nos queman las alas
Las luces del centro
Por eso el suburbio
Tranquilo buscamos
Y cuando la pena nos talla
Por dentro cantamos más triste
Pero igual cantamos
La vida fulera tan mistonga y maula
Los tachos rebeldes como los gorriones
Que mueren de rabia dentro de la jaula
Y llenan las plazas de alegres canciones
Marchamos sin Norte, sin rumbo marchamos
Que importa el camino
Si adentro llevamos el alma armoniosa
De veinte guitarras
Pardais
A noite do compadre
Ficou barato
E pinte o guia
Do sol no céu
A lua é a bruxa
Fulera que corta
E o sol uma loira
Deixe seu cabelo solto
O sol é o alvo
Isso traz alegria
A alegria suave
Da nova vida
Raia quente
Qual é o dia
Quando sai triste
Da sua caverna escura
O sol é o poncho
Da coitada que acontece
Rebelde de mastigação
Blasfêmias e orações
Bem, ele tem uma horrível
Tragédia em casa
Tragédias de dias
Sem pão e sem fogo
Nós pardais
Nós gostamos do submundo
Sua amizade sincera
Em dias farra
O que importa o fio
Se levarmos para dentro
A alma harmoniosa
Vinte violões
Nós cantamos
Com nossa miséria
O hino ao livre
Do verso sonoro
Sem ter inveja
Para a canção da miséria
Do pobre canário da gaiola dourada
Eles queimam nossas asas
Center lights
É por isso que o subúrbio
Silencioso, parecemos
E quando a dor nos esculpe
Por dentro, cantamos mais tristes
Mas ainda cantamos
Vida fulera so mistonga e maula
Os tachos rebeldes como os pardais
Eles morrem de raiva dentro da gaiola
E preencha os quadrados com músicas felizes
Marcharemos sem o Norte, marcharemos sem rumo
O que importa a estrada
Se por dentro carregamos a alma harmoniosa
Vinte violões
Composição: C. E. Flores / E. Pereyra