Soneto

O mal estar que exala quem discorda
Porque não sente quase ou não entende
Concorda bem com o de quem assente
Sem romper a casca, e não acorda

Somente se distar de estar de frente
Distrai a sua mente da derrota
Distante como diante de uma porta
Destrói na letra preta o branco ausente

A vida do sentido o incomoda
Vigor de ponta a ponta da serpente
Que o branco ovo a cada dia lota

Suporta, não se importa ou então mente
Não compreende o que o prende à borda
O ouro da palavra, um acidente